De facto, se qualquer pessoa com um cérebro está sujeita a patologias neurológicas, qualquer pessoa com um útero está sujeita a patologias ginecológicas. Mas a incidência destas patologias mostra-se excessiva quando comparada à frequência com que são mencionadas. Por exemplo, cerca de 1 em cada 10 pessoas com útero em idade reprodutiva sofre de Endometriose - uma doença que provoca inflamação e fibrose do endométrio, com episódios de dor incapacitante, a qual não tem cura.[3] Já a Síndrome do Ovário Poliquístico (PCOS) afeta entre 8 a 13% do mesmo grupo, das quais cerca de 70% permanecem sem um diagnóstico, com sequelas como a infertilidade, excesso de peso e pelo facial derivados de distúrbios hormonais, e que constitui grupo de risco para uma panóplia de doenças tais como a diabetes tipo II e a hipertensão.[4] No tratamento destas doenças, o impacto que uma abordagem desleixada e impessoal tem num doente ginecológico é desumanizante. E vai muito para além do que conseguimos observar.

No entanto, nem só das patologias vive o homem. Ter um sistema reprodutor feminino é sinónimo de passar por um conjunto de transições, algo que compreende o seu nível de cuidado e atenção. Mas para as mulheres na menopausa, nem sempre é esse o caso. As alterações hormonais que compreendem este período arrecadam um conjunto de sintomas que impactam desde a saúde física à saúde mental - tanto a suscetibilidade para a ansiedade e depressão, como as ondas de calor, alterações de peso e dos padrões de memória. Acresce-se ainda a perceção social de que a menopausa significa a entrada na velhice - o que altera certamente a imagem que a mulher constitui de si própria.[5]

Sendo uma transição que exige muito de quem a enfrenta, a menopausa é também um mar de desconhecimento para a maioria das mulheres. Desde as adaptações do estilo de vida à Terapia Hormonal de Substituição (THS), o acompanhamento desta etapa deve ser feito de forma adequada a cada pessoa. Ainda assim, a falta de informação, aliada à falta de disponibilidade do sistema de saúde, resultam numa gestão da saúde feminina que deixa muito a desejar 

Segundo uma estimativa do Fórum Económico Mundial, “corrigir as desigualdades ligadas à endometriose e à menopausa – que há muito são consideradas pouco estudadas – poderia significar uma contribuição de 130 mil milhões de dólares (119,8 mil milhões de euros) para o produto interno bruto (PIB) mundial até 2040”.[6]

Então, porque será que há tão pouca informação relativa à saúde das mulheres? Sabemos hoje que “são diagnosticadas mais tarde que os homens em relação a 700 doenças diferentes”.[6] Sabemos, ainda, que muitas permanecem por diagnosticar, e que mesmo aquelas que já o são, com o avanço dos cuidados de saúde e da tecnologia, pouco ou nada são informadas sobre aquilo que se passa com o seu próprio corpo. 

Como qualquer doença que influencie o equilíbrio hormonal, uma patologia ou circunstância ginecológica como as acima mencionadas oferecem um leque de manifestações sintomáticas que põem em causa a autoestima e que exigem adaptações físicas e psicológicas de grande impacto. Seria o dever de qualquer profissional de saúde expor e aconselhar sobre as implicações da doença em questão. No entanto, o tratamento proporcionado a estas pessoas fica muito aquém do expectável, questionando a dignidade de quem exige um direito fundamental.

Hoje, dia 25 de novembro, realiza-se uma marcha para a eliminação da violência contra as mulheres, organizada pela CooLabora. Esta marcha tem início às 18h, no Jardim Público, e conta com várias entidades, entre as quais a Comissão para a Igualdade da UBI, a Covilhã a Marchar, a Academia Sénior e a AAUBI. Até agora, foram também elaborados os cartazes, bandeiras e faixas, com a colaboração do MedUBI, o Museu dos Lanifícios, a AAUBI e o NELA-UBI, bem como uma sessão solene no passado dia 22, na qual foram apresentados os dados da violência de género na Covilhã, e o trabalho da rede Violência O.

Há muitas melhorias em vista, e espaço para o fazer. É urgente agir de forma mais rápida e eficaz. Não há vergonha em ser mulher, nem deve havê-la em tratar uma. E os padrões por que se rege a sociedade são construídos por cada um de nós.

Referências:

1. UNFPA: milhões de mulheres continuam sem acesso a cuidados de saúde sexual e reprodutiva. ONU Portugal. 2024. https://unric.org/pt/unfpa-milhoes-de-mulheres-continuam-sem-acesso-a-cuidados-de-saude-sexual-e-reprodutiva/ 

2. Agência Lusa, Oito serviços de urgência de ginecologia e obstetrícia encerrados no fim-de-semana. RTP. 2024. https://www.rtp.pt/noticias/pais/oito-servicos-de-urgencia-de-ginecologia-e-obstetricia-encerrados-no-fim-de-semana_n1590580 

3. Bastos, Cristina, Endometriose - A doença invisível aos olhos. News@FMUL. 2021; 110.  https://www.medicina.ulisboa.pt/newsfmul-artigo/110/endometriose-doenca-invisivel-aos-olhos 

4. Polycystic ovary syndrome. World Health Organization. 2023. https://www.who.int/news-room/fact-sheets/detail/polycystic-ovary-syndrome 

5. Valente, Ana Carina, Cada mulher vive a menopausa de uma forma única. Público. 2024. https://www.publico.pt/2024/07/09/impar/opiniao/mulher-vive-menopausa-forma-unica-2096886 

6. Agência Lusa, Diferença de atenção dada à saúde de mulheres e homens custa 920 mil milhões de euros por ano, segundo relatório. Observador. 2024. https://observador.pt/2024/01/17/diferenca-de-atencao-dada-a-saude-de-mulheres-e-homens-custa-920-mil-milhoes-de-euros-por-ano-segundo-relatorio/ 

Artigo de: Carolina Troia

Numa altura em que a revolta (justificada) contra os homens tomou as redes sociais, um mundo sem conhecer homens parece uma utopia. Trago-vos algo diferente. Uma distopia de uma mulheres, não para mulheres, mas para qualquer um. (Spoiler alert: sensível para ansiosos que gostam de compreender tudo à primeira.) Trago-vos um livro maravilhoso sobre relações humanas, existencialismos, sofrimento, liberdade e camaradagem, escrito por uma mulher belga que queria ser médica. Um livro publicado em 1995 sobre morte, intimidade, feminilidade. Uma apologia ao absurdismo de Camus. Pretensioso?

Esta história acompanha uma de 39 mulheres prisioneiras num bunker subterrâneo. Nenhuma delas sabe como chegou ali nem o motivo de estarem presas. Guardas, homens, patrulham o bunker em silêncio, e as mulheres são vigiadas 24 horas por dia. A protagonista é a mais jovem do grupo e, ao contrário das suas colegas mais velhas, não tem memória da sua vida antes de chegar ao bunker. 

“As far back as I can recall, I have been in the bunker. Is that what they mean by memories?”

Frequentemente, sente-se alienada e precisa das parceiras para obter qualquer informação sobre o mundo exterior, pois elas são sua única conexão com o que existe além daquelas paredes. Um dia, tudo muda quando um evento inesperado permite que as mulheres escapem do cativeiro. Agora, deparam-se com um mundo novo e estranho e precisam de encontrar o seu lugar nele. A história segue o grupo enquanto exploram uma natureza selvagem desconhecida, num mundo sem a presença de homens, ou de qualquer ser humano para além delas.

Mas afinal, o que torna este livro especial, diferente das distopias “clássicas”? Geralmente (e não querendo correr o risco de generalizações, tão perigosas na sociedade atual, portanto, desde já, perdoem-me) essas histórias são críticas sociais, mostrando como certas ideologias, políticas ou avanços tecnológicos, levados ao extremo, podem limitar a liberdade, eliminar a individualidade e destruir a ética humana. Temas comuns como a vigilância constante, a manipulação da verdade, a perda da identidade pessoal e o impacto do conformismo são costume. 

“I who have never known men” não foge totalmente à regra, com a exceção de ser, de uma certa perspetiva, esperançoso, de enaltecer o sentido de pertença a uma comunidade e um profundo desejo humano por civilização. A verdade é que em 188 páginas (mais coisa, menos coisa, depende sempre das versões) a autora mantém-nos agarrados a conceitos que só podemos tentar compreender, dá-nos um nó no cérebro e faz-nos questionar, como, porquê.

A autora não está particularmente interessada em fornecer respostas fáceis para a situação dessas mulheres; mas sim explorar como as personagens que criou reagem ao ambiente peculiar em que foram lançadas, em vez de se concentrar nos eventos em si mesmos. Assim, onde ela realmente se destaca é ao colocar o leitor na mesma posição que essas mulheres – o desejo inicial por respostas, seguido da conclusão inevitável de que uma explicação simples provavelmente não virá, levando, por fim, à aceitação gradual dessas circunstâncias, por mais irreais que possam parecer.

“I was forced to acknowledge too late, much too late, that I too had loved, that I was capable of suffering, and that I was human after all.”

A verdade é que o ambiente que rodeia a personagem principal até pode ser desolado e estéril, mas o seu espírito permanece vibrante - chegamos ao final e a única certeza que temos enquanto leitores, é que não se pode dizer que a sua vida, por mais incomum e restrita que fosse, não valeu a pena ser vivida. 

Não pretendo convencer-vos a ler o livro, mas deixo-vos com uma questão: num mundo de nada, terá lugar o saber? 

“This bizarre world that I inhabited was kind enough to add a few more questions to my list of unanswered ones.”

Maria Monteiro

- Carta da mulher do médico ao seu marido –

Ensaio sobre a Cegueira, de José Saramago

Querido marido,

Escrevo-te esta carta. Não sei se se poderá chamar carta a uma mensagem escrita no verso de um mapa da cidade, esse que encontrámos quando fomos libertados, e que aí nos guiou por uma cidade estranha, desconhecida.

Escrevo-te enquanto vejo. Enquanto ainda conheço os contornos às coisas, enquanto ainda sei o nome das palavras – e esse manto invisível não se instalou sobre mim. A verdade, é que não sei quanto mais tempo irei aguentar, antes de ficar também eu cega. No sentido literal e verbal da palavra, cegar, não, ainda não ceguei. Ainda vejo os vossos rostos, ainda conheço os caminhos, ainda vejo a luz dos dias, a escuridão das noites. Mas, à medida que o tempo vai passando, sinto-me cegando, dia após dia, noite após noite.

Cego, porque me perdi dos dias – não sei se se passaram semanas, meses, ou até anos desde o princípio da epidemia. Agora, só sei que o rapazinho estrábico não chama mais pela mãe, talvez se tenha esquecido do significado dessa palavra tanto tempo ausente, se tenha cansado de conversar sem receber resposta, ou tenha aceitado não mais voltar a ouvir a sua voz.

Cego, precisamente por isso, porque sei que se passou muito tempo – que se passou demasiado tempo.

Demasiado tempo para também eu não cegar como vós. Tratei-vos o melhor que pude, enquanto nos mantiveram fechados, por sermos diferentes – ou talvez, por a eles não sermos semelhantes. E depois, quando todos iguais ficámos, porque esta cegueira, não a escura de que muitos dos teus antigos pacientes padeciam, guiados por bengalas e pelos contrapontos urbanos, mas sim a cegueira clara, essa invisibilidade luminosa, esse mar de leite, acabou por chegar a todos.

Eu, também ceguei. Ceguei porque cometi um crime. Poder-me-ás dizer que, se não esse crime, ainda estaríamos no hospício, comandados pelos outros cegos. Poder-me-ás dizer que também eles cometeram crimes, e que esses crimes também trespassaram os corpos, também os feriram e também deixarão as suas cicatrizes, que, apesar de não serem visíveis aos nossos olhos, só o tempo dirá se desaparecerão, ou se permanecerão no interior dos corpos de cada um.

Ceguei, porque fomos guiados para a podridão, para a miséria. Ceguei, porque vi a decadência, a hipocrisia, pela primeira vez. Antes, também se cometeram crimes. Também se roubaram objetos, também se pilharam casas e vidas. Também se batalhava por um pedaço de pão duro, por um metro de chão para dormir. Mas só agora, cega por tudo o que não pude fazer, vi.

As ruas estão sujas, desertas, restos e matérias viscerais deitadas no chão, apodrecem, mas custam a desaparecer, a sucumbir ao passar do tempo – se alguma vez, as ruas voltarão a estar limpas.

De vez a vez, os cegos vêm em grupo. Passeiam-se juntos, como cães em matilha, porque só assim é mais fácil encontrar algum resquício de matéria tragável, no meio da podridão.

Só o nosso cão anda sozinho. Sai, procura um pedaço que lhe chegue para alimentar o dia, e volta, para nos aconchegar as lágrimas que teimam em cair, mesmo estando os olhos cegos.

Só eu ando sozinha. Vou por esses mercados tomados de assalto, vezes e vezes sem conta. Por essas lojas com arrecadações nas caves, por essas mercearias abandonadas, que agora já nada têm para vender. As casas também foram apilhadas. As portas, outrora fechadas, ou estão abertas de par em par, ou permanecem fechadas – ou por medo, ou por ausência, que, para mim, também são formas de cegueira.

E, por isso, também eu ceguei.

As palavras perderam os seus significados. A palavra casa, deixou de ser um lar, uma comunhão, um matrimónio. Agora, é um teto, um abrigo da chuva e da cidade sombria que não vemos, onde comemos, quando assim há comida, onde nos lavamos quando assim a chuva cai dos céus longínquos, – porque as torneiras já não vertem água – onde nos aquecemos quando ainda há cobertores e toalhas, e enquanto o calor dos corpos não nos faltar, - porque os fósforos para já nada nos servem acesos.

A palavra mãe, passou a ser um eco longínquo e perdido, uma memória de um cheiro, de um toque. A palavra comida, tornou-se veneno. O amor, onde o havia, haver-se-á tornado em ódio. Mas isto, isto não o posso dizer em voz alta. Porque sei que, quando esta palavra deixar de existir, aí cegarei completamente, por fim.

Os nomes deixaram de ser nomes. Passaram a ser vozes, toques indiferenciados tateando aqui e ali, procurando algo, suplicas de dor, gritos de náusea, de socorro, de abismo.

Ceguei, porque vi tudo isto. E porque nada pude fazer para evitar este incêndio desastroso de luz branca, a segregação de uma cegueira coletiva, que surgiu inexplicavelmente, sem conhecimento da medicina, se contaminou por vetores e móveis desconhecidos, e cuja cura, se a houver, ainda terá de ser inventada.

Mas, quero-te enfim dizer. Que ainda tenho esperança. Digo – ainda à esperança. E assim o escrevo, não pela perda da palavra escrita, mas porque ainda existe futuro. Persistimos até aqui. A comida poderá acabar. Os corpos poderão sucumbir enfim, sem nunca terem visto a escuridão de novo. Outra guerra poderá começar, sem que antes esta tenha acabado. Poderemos não voltar a acordar deste sono, Oh Meu Deus, deste sono eterno! Eu, poderei cegar.

Mas também poderemos voltar a recuperar a visão, a retomar o que ficou esquecido. A enterrar e a chorar os nossos mortos, a lamentar as suas perdas. A condenar os crimes cometidos, para que os mesmos não voltem a suceder. A cuidar dos nossos doentes. A procurar os desaparecidos. A limpar as ruas, a abrir as janelas. A derrubar os muros que foram levantados. A remediar o que foi feito, a emendar o que está errado.

E por isso, meu marido, o digo, um ainda à esperança. Porque ela ainda não está perdida. Porque, devido à esperança, acredito que ainda não ceguei.

E, por isso, digo – um ainda ao amor. Porque, sem amor, estaríamos cegos durante toda a eternidade. Sem compaixão, não veríamos outro mar que esse leite com que todos os dias acordamos e nos deitamos.

Escrevo-te, porque não sei o que o dia seguinte trará. Escrevo-te o que não sei se alguma vez teria coragem de te dizer.

Despeço-me de ti, e de vós, e de quem algum dia poderá ler esta mensagem – o espaço para escrever está a acabar. Já corremos todas as ruas da cidade, a travessia aproximar-se-á do fim.

Da sempre tua,

Com todo o amor.